TEXT UNTER FOLTER

Klar, deren Vorstellung von mir ist so verzerrt, daß, wenn die überhaupt ETWAS an mir schätzen, sie es in einen Begriff fassen, der einen total vor den Kopf stößt, denn es läßt sich schlechthin kein anderer Begriff finden, der dieses geschätzte Etwas noch vernichtender ausschließt, verwirft und sein absolutes Gegenteil darstellt. 
Also. Das Etwas ist zerstört. Applaus. Ich habe also nichts von dem gemacht, was die anderen wollten und sich vorstellten. Ich versuchte lediglich mein Etwas zu erklären. Doch meine Erklärungen traf das gleiche Schicksal. Ich darf nichts Eigenes haben, denn es wurde für die anderen geschaffen, so daß es das Andere der anderen wurde. Mit mir hat das nichts zu tun. Mit mir hat nur der Schmerz zu tun, so wie er nach den Qualen bei der Erschaffung des Eigenen und nach der Vergewaltigung durch das BEWUSSTE Unverständnis zurückbleibt. Für mich brauche ich das Etwas nicht, ich kann es sowieso nur über die anderen besitzen.

Und noch was. Angenommen, man fände sich zumindest spielerisch mit der Unausweichlichkeit der wildesten Transformationen des Eigenen ab, indem man diesen Prozeß mit einem System endloser Simulationen konzeptuell rechtfertigte, bis hin zur hundertprozentigen und uneingeschränkten Anerkennung der absoluten Diskrepanz zwischen einem selbst und seinem Wesen, angenommen, ich wäre sogar bereit, mein Eigenes durch das Fremde zu ersetzen, ja würde sogar bewußt danach streben, selbst dann bliebe das Schreckliche und Endgültige übrig – das Leid nämlich (oder nein, das ist ein viel zu flattriges Wörtchen), vielmehr die FOLTER des Daseins, die kein Ende abwartet und Rechtfertigungen nur deswegen nicht sucht, weil sie eine FOLTER ist, an die man sowieso nicht vom Standpunkt irgendwelcher Kategorien herangehen kann, denn sie existiert außerhalb von ihnen und ist eine eigenwertige und in sich begrenzte FOLTER. Und wenn ich nun durch eine solche FOLTER das Etwas hervorbringe, will ich, daß dieses Etwas durch die FOLTER einen Wert erhält, denn es hat ja seinen Wert nur als FOLTER, und dieser Wert übersteigt alle literarischen, sozialen und menschlichen Werte um Millionen Schmerzen und Millionen Selbstvernichtungen. Aber keiner wird je mein Etwas durch die FOLTER bewerten, denn keiner kennt sie und glaubt an sie. Deshalb sage ich euch: was ich tue, ist eigentlich nur Unfug, Blödsinn, nicht der Rede wert. Nur eins an mir ist genial: das Schaffen UNTER FOLTER, ich weiß es genau. Doch wenn ihr meine FOLTER nicht kennt, bitte, bewertet mein Etwas nicht, denn in der FOLTERFREIHEIT entsteht jedes Etwas mit einer SOLCHEN LEICHTIGKEIT, der das gewöhnliche menschliche Leid nicht im Wege steht. Und wenn ihr hinter meinem Etwas das gewöhnliche menschliche Leid vermutet, oder sogar das große Leiden, dann habt ihr dennoch nur mein himmelschreiend erbärmliches Etwas vor euch. Ich würde sogar sagen, mein Nichts. Wenn in mir das gewöhnliche menschliche Leid wäre, würde ich das große Etwas mit der großen Leichtigkeit um ein Millionenfaches besser hervorbringen als alles bis jetzt Hervorgebrachte, denn dann hätte ich all das, was mein Potential und meinen Wert um Millionen Schmerzen und Millionen Selbstvernichtungen verringern würde, mit denen ich für die Möglichkeit bezahlte, mein Etwas durch die FOLTER zu erschaffen.

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ТЕКСТ ЧЕРЕЗ ПЫТКУ

Очевидно, что их представление обо мне извращено, и если они ценят во мне Нечто, то определяют его термином, как правило, изумительным тем, что вряд ли возможно было бы подобрать иной термин, так убийственно исключающий, опровергающий, являющий собой полную противоположность Ценимому нечто. 

Итак, Нечто уничтожено. Аплодисменты. Я не делала того, что казалось и хотелось другим. Я пыталась объяснить своё Нечто. Но объяснения постигала та же участь. Мне не позволено иметь своё, ведь оно производилось для других, и оно стало другим других. Ко мне это не имеет никакого отношения. Ко мне имеет отношение только Боль, что остается после муки делания своего и насилия СОЗНАТЕЛЬНОГО непонимания. Для себя мне Нечто не нужно, я не умею им обладать иначе как в обладании других. 

И еще. Если, допустим, смириться (хотя бы игрушечно) с неизбежностью дичайших трансформаций Своего, концептуально оправдав этот процесс системой бесконечных симуляций, вплоть до стопроцентного и безоговорочного признания полного несоответствия себя своей сути, если тогда стать готовой к замене Своего чужим, если даже сознательно желать этого, даже тогда остается чудовищное и непоправимое, а именно - страдание (нет, слишком легонькое словечко), скорее пытка БЫТИЯ мной, которая не ждет конца и не ищет оправданий лишь оттого, что является такой ПЫТКОЙ, к которой неуместно подходить с позиции любых влияющих (просто любых!) категорий, потому как она вне их, потому как она ПЫТКА - самоценная и ограниченная в самой себе, и вот когда через такую ПЫТКУ я произвожу нечто, я требую, чтоб это Нечто оценивалось через ПЫТКУ, потому как оно ценность имеет ПЫТОЧНУЮ, и эта ценность на миллионы болей и миллионы самоуничтожений превосходит ценности литературные, социальные, человеческие. 

Но никто никогда не оценит мое Нечто через ПЫТКУ, потому что никто не знает ее и не верит в нее. Потому я говорю вам - то, что я делаю, в сущности, такая ерунда, чушь, не стоящая внимания. Только одно во мне гениально - деланье ЧЕРЕЗ ПЫТКУ, я знаю это точно. Но если вы не знаете мою ПЫТКУ, я умоляю вас не оценивать моё Нечто, ведь в БЕСПЫТОЧНОМ всякое Нечто возникает с ТАКОЙ ЛЕГКОСТЬЮ, которой не препятствует обычное человеческое страдание, и когда за моим Нечто вы подразумеваете Обычное человеческое страдание, или даже великое страдание, тогда вы имеете перед собой только (!) мое вопиющее Бездарное Нечто. Я бы даже сказала Ничто. 

Если бы во мне было обычное человеческое страдание, я бы производила Великое Нечто с Великой легкостью миллионы раз лучше производимого доселе, потому что тогда я имела бы все то, что уменьшало мой потенциал и мою ценность на миллионы болей и миллионы самоуничтожений, которыми я оплачивала возможность Делания Своего Нечто Через ПЫТКУ.

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